Isabellas Lächeln war unschuldig genug, um täuschend echt zu wirken, aber Alessandro kannte sie zu gut, als dass er es für Wärme gehalten hätte. Für den Bruchteil einer Sekunde glitt etwas Kälteres als Überraschung über ihr Gesicht, als sie das unberührte Brot sah.
„Du hast noch nichts gegessen?“, fragte sie.
Alessandro lehnte sich in seinem Stuhl zurück und sah ihr dabei zu, wie sie den Raum überquerte.
Emma presste sich fester an die Lehne von Alessandros Stuhl. Isabella bemerkte die Bewegung und schenkte dem Kind ein liebevolles Lächeln, das Emma jedoch nur dazu brachte, Rosie noch fester zu umklammern.
„Ich habe meinen Appetit verloren“, sagte Alessandro. „Du kommst gerade rechtzeitig.“
Isabella blieb neben ihm stehen. „Wofür?“
Alessandro schob den Teller über den Tisch, bis das mit Butter bestrichene Brot direkt vor ihr lag. „Frühstück.“
Ihr Blick senkte sich auf das Brot. An ihrem Ausdruck veränderte sich nichts, doch eine Hand klammerte sich fast unmerklich um den Riemen ihrer Handtasche.
„Ich habe schon gegessen“, sagte sie.
Alessandro lächelte schwach. „Nur einen Bissen.“
Isabella sah ihn an, dann Emma. „Ist das irgendein Witz?“
„Nein.“
Das einzelne Wort veränderte die Atmosphäre im Raum.
Isabella zog langsam ihre Handschuhe aus und legte sie neben den Teller. „Du siehst heute Morgen sehr ernst aus.“
„Das bin ich.“
Emmas Atem ging flach. Isabella drehte sich zu ihr um und legte den Kopf schief.
„Hast du Alessandro schon wieder eine deiner Geschichten erzählt?“
Emma sagte nichts.
„Antworte mir, Liebling.“
„Lass sie in Ruhe“, sagte Alessandro.
Isabellas Blick schnellte zurück zu ihm.
Es hatte eine Zeit gegeben, in der dieser Blick ihn jedes Warnsignal hatte vergessen lassen. Isabella Bellini besaß die seltene Gabe, Menschen glauben zu machen, sie seien auserwählt worden, einfach weil sie ihnen erlaubte, in ihrer Nähe zu sein.
Sie war vor achtzehn Monaten auf einer Wohltätigkeitsgala in Florenz in Alessandros Leben getreten, gekleidet in schwarze Seide, und hatte über etwas gelacht, das er gesagt hatte, als sonst niemand es wagte.
Sie war nie hinter ihm hergelaufen. Genau das hatte ihn dazu gebracht, hinter ihr herzulaufen.
Sie hatte nie beeindruckt gewirkt von seinem Nachnamen, seinem Reichtum oder dem internationalen Imperium, das drei Generationen der Romanos aufgebaut hatten, und Alessandro hatte sie dafür geliebt, dass sie allem gegenüber gleichgültig schien, was sonst die Leute an ihm anzog.
Jetzt fragte er sich, ob diese Gleichgültigkeit nur eine weitere Darbietung gewesen war.
„Iss das Brot, Isabella.“
Ihre Lippen verzogen sich. „Du befiehlst mir zu essen?“
„Ich bitte dich darum.“
„Nein, das tust du nicht.“
„Nein“, gab Alessandro zu. „Das tue ich nicht.“
Schweigen breitete sich zwischen ihnen aus. Dann lachte Isabella leise.
„Das ist absurd.“
Sie griff nach dem Brot.
Emma stieß einen Keuchlaut aus.
Isabellas Fingerspitzen stoppten einen Zentimeter vor der Kruste.
„Was ist?“, fragte Isabella das Mädchen.
Emmas Unterlippe zitterte.
„Nichts.“
„Nein, Emma. Du hast offensichtlich etwas zu sagen.“
Alessandro beobachtete sie beide. Das Seltsame war nicht, dass Isabella zögerte; das Seltsame war, dass sie darauf zu warten schien, dass Emma zuerst sprach.
„Iss es“, flüsterte Emma.
Isabella starrte sie an. Dann lachte sie erneut, aber diesmal lag in dem Laut keine Spur von Amüsements.
„Alessandro, du erlaubst doch wohl nicht einem Kind, zu bestimmen, was in deinem Haus passiert.“
„Sie sagt, sie hat gesehen, wie du etwas in die Butter getan hast.“
Da war es. Für weniger als eine Sekunde hörte Isabella auf zu atmen.
Alessandro sah es. Emma sah es.
Und Isabella wusste, dass beide es gesehen hatten. Dann fing sie sich wieder.
„Ein sechsjähriges Mädchen?“, fragte Isabella. „Du beschuldigst mich aufgrund dessen, was ein verängstigtes kleines Mädchen zu sehen glaubt?“
„Ich habe dich keines Verbrechen beschuldigt.“
„Du stellst mir kontaminiertes Essen hin und forderst mich auf, es zu essen.“ Sie schob den Teller weg. „Wie nennst du das?“
„Eine einfache Art, die Sache zu klären.“
Isabella erhob sich von ihrem Stuhl. Ihre Augen hatten sich verändert.
„Vielleicht ist die eigentliche Frage, warum sie lügt.“
Emma zuckte zusammen.
Alessandro stand sofort auf. „Wähle deine nächsten Worte mit Bedacht.“
Isabella sah ihn ungläubig an. „Du drohst mir?“
„Ich beschütze ein Kind in meinem Haus.“
„Ein Kind, das du kaum kennst.“
Alessandros Kiefer spannte sich an.
Emma war vier Monate zuvor mit ihrer Mutter Sofia, die in der hauseigenen Wäscherei arbeitete, auf dem Anwesen der Romanos angekommen. Zwei Wochen später war Sofia bei einem Autounfall auf einer nassen Straße außerhalb Sienas ums Leben gekommen, wie die Polizei es nannte.
Da keine Verwandten greifbar waren, hatte Alessandros betagte Tante Lucia darauf bestanden, dass Emma auf dem Anwesen blieb, während die Sozialdienste nach Verwandten suchten.
Diese Suche hatte zu nichts geführt. Kein Vater. Keine Großeltern. Keine Cousins, die bereit gewesen wären, sie zu sich zu nehmen.
Emma war einfach geblieben. Sie frühstückte in der Personal-Küche, streifte mit Rosie durch die Bibliothek und tauchte manchmal neben Alessandro auf, wenn er bis spät in die Nacht arbeitete.
Bis zu diesem Morgen hatte sie ihn noch nie um etwas gebeten.
„Sie ist keine Lügnerin“, sagte Alessandro.
Isabellas Gesicht verhärtete sich.
„Das kannst du unmöglich wissen.“
„Ich weiß, dass sie nichts zu gewinnen hat.“
„Kinder gewinnen immer etwas. Aufmerksamkeit. Mitleid. Macht.“
Emmas Augen füllten sich mit Tränen.
Alessandro trat zwischen sie. „Jetzt reicht’s.“
Isabella starrte ihn an. Dann tat sie etwas Unerwartetes.
Sie hob das mit Butter bestrichene Brot auf.
Emma schrie auf. „Nicht!„
Isabella hielt die Scheibe zwischen zwei Fingern. „Na bitte. Zufrieden?“
„Nimm einen Bissen“, sagte Alessandro.
Sie sah ihm direkt in die Augen. Dann hob sie das Brot zum Mund.
Ihre Lippen öffneten sich. Alessandros Puls hämmerte.
Das Brot kam bis auf einen Zentimeter an ihre Zähne heran. Da zerriss eine Stimme aus dem Flur den Moment.
„Mr. Romano.“
Alle drehten sich um.
Alessandros Haushälterin Teresa stand dort und hielt ein Telefon in der Hand. Ihr Gesicht war aschfahl.
„Es ist Polizei am Tor.“
Isabella senkte das Brot. „Polizei?“
Teresa sah Alessandro an statt sie. „Sie sagen, sie müssen sofort mit Ihnen über Sofia Alvarez sprechen.“
Emma erstarrte völlig. Der Name ihrer toten Mutter hing wie Rauch im Raum.
Alessandro spürte, wie Isabellas Blick zu Emma wanderte. Allein das reichte aus, um ihn in Angst zu versetzen.
„Was ist mit Sofia?“, fragte er.
Teresa schluckte. „Sie sagten, ihr Unfall war vielleicht gar kein Unfall.“
Emma ließ Rosie fallen. Das Stoffkaninchen schlug auf dem Marmorboden auf.
Isabella legte das Brot ab. Sehr vorsichtig.
Alessandro wandte sich ihr zu. „Wusstest du davon?“
„Wovon redest du?“ „Du hast reagiert, bevor Teresa überhaupt fertig war.“
Isabella schnaubte. „Weil es ja wohl alarmiert, wenn die Polizei wegen einer toten Angestellten anrückt.“ „Nicht so alarmierend wie vergiftete Butter?“
Ihr Gesicht wurde kreidemiau-weiß. Das war das erste Mal, dass er dieses Wort aussprach.
Vergiftet.
Isabellas Fassung bröckelte endlich. „Alessandro, hör dir selbst zu.“
„Nein. Du hörst zu.“ Er ging um den Tisch herum. „Die Polizei kommt herein. Niemand verlässt diesen Raum.“
Ihre Augen verengten sich. „Du hast kein Recht, mich festzuhalten.“
„Ich habe jedes Recht, dich zu bitten zu bleiben.“ „Und wenn ich mich weigere?“
Alessandro blickte zu den beiden Überwachungskameras, die dezent in der Nähe der Decke montiert waren. „Dann werden meine Wachleute dafür sorgen, dass die Polizei dich abfängt, bevor du die Vordertür erreichst.“
Zum ersten Mal sah Isabella wirklich ängstlich aus.
Emma starrte sie an. Dann flüsterte sie: „Sie kannte meine Mama.“
Die Worte drangen kaum über den Tisch. Alessandro drehte sich um. „Was hast du gesagt?“
Emma zeigte auf Isabella. „Sie kannte meine Mama, bevor wir hierhergekommen sind.“
Isabellas Gesicht entfärbte sich. „Das ist Blödsinn.“
Emma schüttelte den Kopf. „Ich habe sie streiten gehört.“
„Wann?“, fragte Alessandro.
Emmas Stimme zitterte. „Mama hat gesagt: ‚Du hast versprochen, dass niemand zu Schaden kommt.‘“
Niemand bewegte sich. Isabella schloss für eine Sekunde die Augen.
Das reichte. Alessandro sah, wie sich alles veränderte. „Was hast du Sofia versprochen?“
Isabella öffnete die Augen. „Nichts.“
Emma flüsterte: „Mama hat geweint.“
„Hör auf.“ Es war das erste Mal, dass Isabellas Stimme ängstlich klang.
Emma fuhr fort. „Sie hat gesagt, sie will es Mr. Romano erzählen.“
Isabella überquerte den Raum mit zwei schnellen Schritten. „Genug!“
Alessandro packte ihr Handgelenk, bevor sie das Kind erreichen konnte. Sein Griff war fest, aber kontrolliert. „Komm ihr nicht näher.“
Isabella starrte auf seine Hand an ihrem Handgelenk. „Du machst einen schrecklichen Fehler.“
„Vielleicht.“
Er ließ sie los. „Aber ich beginne zu glauben, dass ich bereits einen gemacht habe, als ich dich gefragt habe, ob du mich heiraten willst.“
Schmerz flitzte über ihr Gesicht. Ob echt oder gespielt, er konnte es nicht mehr sagen.
Das Geräusch näherkehrender Schritte erfüllte den Korridor. Einen Moment später traten zwei uniformierte Beamte ein, gefolgt von einer großen Frau in einem dunklen Mantel.
„Mr. Romano?“ „Ja.“
Sie zeigte ihren Ausweis. „Detective Elena Moretti, Kriminalpolizei Siena.“
Ihr Blick glitt durch den Raum und blieb kurz an Isabella hängen. Etwas ging zwischen den beiden vor sich.
Wiedererkennen. Alessandro sah es sofort.
„Du kennst sie“, sagte er.
Detective Moretti antwortete nicht.
Isabella schon. „Wir sind uns schon mal begegnet.“
„Wo?“ „Keine Ahnung.“
Der Ausdruck der Detective blieb kontrolliert. „Ich weiß es.“
Isabella sah sie an. Moretti ging langsam auf den Tisch zu. „Wir haben die Ermittlungen zu Sofia Alvarez’ Tod gestern wieder aufgenommen.“
„Warum?“, fragte Alessandro. „Weil wir neue Beweise erhalten haben.“
„Welche Beweise?“ Die Detective schaute zu Emma hinüber. „Eine Aufnahme.“
Emma zog die Augenbrauen zusammen. Alessandro spürte, wie sich die Haare auf seinen Armen aufstellten. „Was für eine Aufnahme?“
Moretti griff in ihren Mantel. Bevor sie etwas hervorholen konnte, sprach Isabella: „Du solltest mit deinem Anwalt sprechen, bevor du sie dir anhörst.“
Alessandro wandte sich ihr zu. „Warum sollte ich einen Anwalt brauchen?“
Sie antwortete nicht. Detective Moretti tat es. „Weil die Aufnahme nicht nur Sofia betrifft.“
Sie legte eine kleine Beweistüte auf den Tisch. Darin befand sich ein alter schwarzer Diktierrekorder. Alessandro starrte ihn an. Morettis nächste Worte veränderten alles. „Die Stimme deines Vaters ist darauf.“
Alessandros Brustkorb zog sich zusammen. Sein Vater, Vittorio Romano, war seit elf Jahren tot. „Das ist unmöglich.“
„Nein“, sagte Moretti. „Ist es nicht.“
Sie drückte einen Knopf durch die Schutzhülle. Rauschen erfüllte den Raum.
Dann erklang die Stimme eines Mannes. Älter. Rau. Unverwechselbar.
Alessandro hörte auf zu atmen. Es war Vittorio. „Falls mir etwas zustößt“, sagte die Aufnahme, „darf Alessandro unter keinen Umständen Isabella Bellini heiraten.“
Isabella schloss die Augen. Emma begann zu weinen.
Und Alessandro begriff, dass das Frühstück auf dem Tisch vielleicht nur der letzte Zug in einem Plan war, der begonnen hatte, länger als ein Jahrzehnt, bevor er jemals seine zukünftige Frau getroffen hatte. Die Stimme von Vittorio Romano verblasste im Rauschen, aber niemand im Speisesaal bewegte sich. Alessandro starrte auf das Aufnahmegerät, als könnte sein toter Mann gleich aus der Maschine steigen und diesen unmöglichen Satz selbst erklären. „Spiel es noch einmal“, sagte er.
Detective Moretti rührte sich nicht. „Du hast ihn gehört.“
„Ich habe gesagt, spiel es noch einmal.“ Sie drückte den Knopf. „Falls mir etwas zustößt, darf Alessandro unter keinen Umständen Isabella Bellini heiraten.“ Die Aufnahme endete genau an derselben Stelle.
Alessandro wandte sich Isabella zu. „Du hast mir gesagt, du hättest meinen Vater nie getroffen.“
„Habe ich auch nicht.“ „Warum kannte er dann deinen Namen?“
„Das weiß ich nicht.“ „Diese Antwort wird allmählich sehr bequem.“
Isabella verschränkte die Arme und kämpfte darum, die Kontrolle wiederzuerlangen. „Du hörst dir zwölf Sekunden einer alten Aufnahme ohne jeden Kontext an.“
„Dann gib mir den Kontext.“ „Kann ich nicht.“
„Kannst du nicht oder willst du nicht?“ Ihre Augen füllten sich unerwartet mit Tränen. „Ich kann es nicht, weil ich es wirklich nicht weiß.“
Detective Moretti beobachtete die beiden. „Es gibt noch mehr.“
Alessandro blickte sie an. „Spiel es ab.“
„Nicht hier.“ „Warum?“
„Weil das, was jetzt kommt, deine Familienfirma, Sofias Tod und mehrere Personen betrifft, die vielleicht noch in Gefahr sind.“ Alessandros Blick senkte sich auf Emma. Die Detective bemerkte es. „Vor allem sie.“
Emma drängte sich instinktiv näher an ihn heran. Alessandros Stimme veränderte sich. „Bring uns an einen sicheren Ort.“
Innerhalb von vierzig Minuten verwandelte sich das Anwesen der Romanos von einem Zuhause in einen Tatort. Polizisten sperrten die Küche ab und beschlagnahmten Butter, Brot, Kaffee und Geschirr zur Analyse, während Alessandros Sicherheitsteam die Kamerabilder aller Flure rund um den Speisesaal übergab. Isabella blieb unter polizeilicher Aufsicht – nicht offiziell festgenommen, aber es war ihr untersagt zu gehen, bis die Ermittler sie befragt hatten.
Emma saß unter einer Wolldecke in Alessandros privater Bibliothek, Rosie wieder fest in ihren Armen gedrückt. Alessandro ging vor ihr in die Knie und versicherte ihr, dass sie nichts Falsches getan hatte. „Ist Mama wegen mir gestorben?“, fragte sie.
„Nein.“ „Weil ich sie gehört habe?“
„Nein.“ Er hielt ihre kleinen Schultern sanft fest. „Was immer mit deiner Mutter passiert ist, geschah, weil Erwachsene Entscheidungen getroffen haben, die sie niemals hätten treffen dürfen.“
Emma suchte in seinem Gesicht nach Antworten. „Du glaubst mir jetzt.“ Dieser Satz zerbrach etwas in ihm. „Ich hätte dir sofort glauben müssen.“
„Du hast mir ein bisschen geglaubt.“ Er lächelte fast. „Ein bisschen war nicht genug.“
Detective Moretti erschien an der Tür der Bibliothek. „Wir müssen reden.“
Alessandro stand auf. „Emma bleibt bei Teresa.“
„Nein“, sagte Emma sofort. „Emma –“
„Ich weiß Dinge.“ Moretti musterte sie aufmerksam. „Was für Dinge?“
Emma öffnete den Reißverschluss auf Rosies Rückseite. Alessandro war das bisher nie aufgefallen. Das Stofftier war alt und geflickt, sein linkes Ohr zweimal angenäht und der Bauch leicht ungleichmäßig. Emma schob ihre Finger in das Futter und zog einen winzigen Messing-Schlüssel hervor. Alle starrten ihn an. „Mama hat mir den in der Nacht gegeben, in der sie gestorben ist.“
Alessandros Puls beschleunigte sich. „Was schließt er auf?“
„Sie hat gesagt, ich würde es wissen, wenn mir jemand glaubt.“ Moretti ging in die Hocke. „Hat sie dir noch etwas gesagt?“
Emma nickte. „Sie hat gesagt, Rosie ist sicherer als Erwachsene.“ Ein Schauder lief durch die Bibliothek.
Moretti hielt einen Beweishandschuh hin. „Kann ich den Schlüssel sehen?“
Emma sah zuerst Alessandro an. Er nickte. Die Detective untersuchte das winzige Objekt. Eine Nummer war an der Seite eingraviert: 317. Moretti stand sofort auf. „Ich weiß, was das ist.“
„Was?“, fragte Alessandro. „Ein Schließfachschlüssel am Bahnhof.“
Siena Centrale hatte genau eine alte Schließfachreihe, die noch mechanische Messing-Schlüssel nutzte. Zwanzig Minuten später bestätigte Morettis Team, dass Schließfach 317 existierte. Es war acht Monate zuvor unter dem Namen Sofia Alvarez angemietet worden. Alessandro bestand darauf, mitzukommen. Emma ebenfalls.
Moretti lehnte zunächst ab. Dann sagte Emma: „Mama hat ihn für mich hinterlassen.“
Damit war die Diskussion beendet. Sie reisten in einem unauffälligen Wagen mit zwei Beamten, während Isabella auf dem Anwesen zurückblieb. Schließfach 317 befand sich am hinteren Ende eines schmalen Korridors unter dem Bahnhof. Emma steckte den Schlüssel selbst hinein. Die Tür sprang auf.
Darin lag eine blaue Segeltuchtasche. Nichts sonst. Moretti fotografierte sie, bevor sie den Inhalt herausnahm. Es gab drei Umschläge, einen USB-Stick, Fotografien und ein altes, ledergebundenes Hauptbuch. Alessandro erkannte das Buch sofort. Sein Vater hatte ein genau solches während seiner letzten Lebensjahre mit sich herumgetragen.
Auf der ersten Seite standen drei handschriftliche Initialen: V. R. S. A. L. B. Vittorio Romano. Sofia Alvarez. Und jemand, den Alessandro nicht kannte. „Was bedeutet L. B.?“, fragte er.
Moretti antwortete nicht. Ihr Schweigen verriet ihm, dass sie es wusste. „Detective.“
Sie sah ihn endlich an. „Lucia Bellini.“
Alessandro runzelte die Stirn. „Der Name meiner Tante ist Lucia Romano.“
„Ist er jetzt.“ „Was willst du damit sagen?“
Moretti öffnete einen der Umschläge. „Bevor sie deinen Uncle heiratete, hieß deine Tante Lucia Bellini.“
Alessandro wurde schwindelig. Er starrte die Detective an. „Bellini.“ „Ja.“
Derselbe Nachname wie Isabella. Er wandte sich langsam Emma zu. „Isabella ist mit Tante Lucia verwandt?“
Morettis Gesichtsausdruck verriet ihm, dass die Wahrheit noch schlimmer war. „Sie ist ihre Tochter.“
Alessandro lachte einmal auf, weil die Alternative darin bestanden hätte zu schreien. „Das ist unmöglich. Lucia hatte nie Kinder.“ „Sie hatte eines.“
„Warum sie verstecken?“ „Weil Vittorio sie dazu gezwungen hat.“
Der Lärm des Bahnhofs schien zu verschwinden. Alessandro schlug das Hauptbuch auf. Seite für Seite enthielt Zahlungsaufzeichnungen, Offshore-Konten, Chemikalienkäufe, Namen und Daten. Mehrere Transaktionen waren mit demselben Symbol markiert: einem kleinen schwarzen Dreieck.
Ein Datum sprang ihm ins Auge. Vor elf Jahren. Drei Tage bevor Vittorio Romano an einem sogenannten plötzlichen Herzanfall starb. Neben dem Datum stand eine Zahlung an ein pharmazeutisches Forschungsunternehmen. Die darunter aufgelistete Substanz war eine Kaliumkanal-Verbindung, die eine fatale Arrhythmie verursachen konnte und in routinemäßigen Toxikologie-Tests kaum Spuren hinterließ.
Alessandro starrte auf die Wörter. „Mein Vater wurde vergiftet.“
Moretti nickte. „Das glauben wir.“
„Von Lucia?“ „Das wissen wir nicht.“
„Wusste Sofia davon?“ „Sie hat genug herausgefunden, um gefährlich zu werden.“
Alessandro öffnete den zweiten Umschlag. Darin befand sich ein Foto. Sein Vater stand vor einem Labor mit Sofia, die viel jünger aussah. Neben ihnen stand Lucia Romano. Und eine vierte Person. Eine junge Frau, vielleicht fünfundzwanzig, mit dunklem Haar und unverkennbaren Augen. Isabella.
Alessandro wurde schlecht. „Sie hat ihn gekannt.“ „Ja.“
Seine Hand zitterte. „Sie hat mich belogen.“
Emma berührte seinen Ärmel. Er sah nach unten. „Sie lügt, wenn sie Angst hat“, flüsterte Emma. Alessandro runzelte die Stirn. „Woher weißt du das?“ „Das hat Mama gesagt.“
Moretti wandte sich scharf um. „Wann hat Sofia über Isabella gesprochen?“
„Die ganze Zeit.“ „Warum?“
Emmas Stirn legte sich in Falten, während sie sich zu erinnern versuchte. „Sie hat gesagt, Miss Isabella versucht, etwas Schlimmes wiedergutzumachen.“
Alessandro fror ein. „Wiedergutzumachen?“
Emma nickte. „Mama hat gesagt, Miss Isabella war nicht die Gefährliche.“
Jede Annahme in dem Fall verschob sich erneut. Moretti nahm den dritten Umschlag. Darauf hatte Sofia geschrieben: NUR FÜR ALESSANDRO.
Er öffnete ihn. Darin lag ein Brief.
Alessandro,
falls du das hier liest, ist es mir nicht gelungen, Emma selbst zu beschützen.
Dein Vater hat herausgefunden, dass jemand innerhalb des Beschaffungswesens von Cross-Mediterranean – später Romano Strategic Holdings – medizinische Verträge des Unternehmens nutzte, um verbotene Substanzen zu beschaffen. Er glaubte, das System würde Geld waschen, aber er entdeckte etwas Schlimmeres.
Menschen wurden getötet.
Todesfälle wurden als natürlich getarnt. Herzinfarkte. Unfälle. Überdosierungen.
Vittorio sammelte Beweise zusammen mit Lucia Bellini und mir. Lucias Tochter Isabella half uns.
Alessandro hielt inne. Er sah Moretti an. „Isabella hat meinem Vater geholfen.“ „Lies weiter.“
Aber jemand hat uns verraten.
Vittorio starb, bevor er sie entlarven konnte. Lucia verschwand aus den Ermittlungen und heiratete sechs Jahre später in deine Familie ein.
Jahre später kontaktierte Isabella mich. Sie glaubte, ihre Mutter sei zum Schweigen gezwungen worden, und wollte zu Ende bringen, was Vittorio begonnen hatte.
Sie kam dir näher, weil wir Zugang zum Anwesen und den Firmenarchiven brauchten.
Es tut mir leid.
Alessandro klammerte sich fester an den Brief. Die Verlobung war eine Lüge gewesen. Vielleicht nicht die Sorte, die er gedacht hatte. Aber dennoch eine Lüge.
Er las weiter.
Isabella war nie dazu bestimmt, sich in dich zu verlieben. Das hat alles verändert.
Vor drei Wochen haben wir entdeckt, dass die Person, die die Operation leitet, sich noch immer in deiner Familie befindet.
Falls mir etwas zustößt, vertraue nicht –
Der Brief endete. Die letzte Ecke war abgerissen worden.
Alessandro starrte auf den fehlenden Abschnitt. „Nicht wem vertrauen?“
Moretti fluchte leise. Jemand hatte den Namen entfernt.
Alessandro blickte in die blaue Tasche. „Es muss noch mehr geben.“
Der USB-Stick. Moretti steckte ihn in einen gesicherten forensischen Laptop. Die meisten Dateien waren verschlüsselt. Ein Video war es nicht.
Der Bildschirm zeigte Sofia in einem Lagerraum. Sie sah verängstigt aus. „Wenn ich es nicht zu Alessandro schaffe, hat Isabella die zweite Hälfte.“ Sofia warf einen Blick hinter sich. „Emma weiß mehr, als ihr klar ist.“
Das Video sprang weiter. Dann sagte Sofia etwas, das Emma dazu brachte, Rosie fallen zu lassen: „Die Person dahinter ist jemand, den Alessandro mehr liebt als alles andere.“
Das Bild fror ein. Alessandro starrte darauf.
Moretti drehte sich zu ihm um. „Wer passt auf diese Beschreibung?“
Er dachte sofort an seine Mutter. Sie war vor Jahren gestorben. Sein Vater. Tot. Seine jüngere Schwester, Bianca. Lebte in Paris. Und Tante Lucia. Die Frau, die ihn aufgezogen hatte, nachdem beide Eltern fort waren.
Sein Telefon klingelte. Lucias Name erschien auf dem Display.
Niemand sprach. Alessandro nahm ab. „Zia?“
Ihre Stimme klang warm und vertraut. „Liebling, wo bist du?“ „Am Bahnhof.“
Eine Pause. Fast unmerklich. „Mit Emma?“
Alessandro sah Moretti an. „Woher weißt du, dass Emma bei mir ist?“
Schweigen. Dann stöhnte Lucia auf. „Oh, Alessandro.“
Die Zärtlichkeit verschwand aus ihrer Stimme. „Du hättest dein Frühstück essen sollen.“
Die Leitung wurde tot.
Alessandros Blut geronn zu Eis. Moretti rief den Beamten zu, sich zu bewegen.
Aber Emma starrte bereits etwas hinter Alessandro an. Ihr Gesicht füllte sich mit Entsetzen. „Sir.“
Er drehte sich um. Am Ende des Bahnsteigs stand ein Mann in einem Handwerker-Overall. Seine Hand befand sich in seiner Jacke.
Moretti schrie: „UNTER HIER!“
Der erste Schuss zersplitterte die Schranktür neben Alessandros Kopf. Er warf sich über Emma. Menschen schrien und liefen auseinander.
Ein zweiter Schuss traf die Wand. Moretti erwiderte das Feuer. Der Angreifer verschwand um die Ecke. Beamte nahmen die Verfolgung auf.
Emma wimmerte unter Alessandro. Er hielt sie fest an seine Brust gedrückt. „Dir geht’s gut. Dir geht’s gut.“ Seine eigenen Hände zitterten heftig.
Moretti kehrte wenige Momente später zurück. „Er ist durch den Notausgang entkommen.“
Alessandro stand auf. Sein Gesicht hatte sich verändert. Der Mann, der den Bahnhof betreten hatte, war nicht länger nur reich oder mächtig. Er war wütend. „Meine Tante hat versucht, uns zu töten.“
Moretti sah unsicher aus. „Vielleicht.“ „Was soll das heißen?“
„Wir haben immer noch ein Problem.“ Sie drehte den forensischen Laptop zu ihm um. Während des Schusswechsels hatten Techniker eine weitere Datei von Sofias Stick geknackt. Es war ein Foto, das heimlich im Inneren des Anwesens der Romanos aufgenommen worden war.
Lucia war darauf zu sehen. Ebenso der bewaffnete Angreifer, der sie gerade attackiert hatte. Und direkt neben den beiden stand Isabella.
Alessandro starrte auf den Bildschirm. Emma hörte auf zu weinen.
Das Foto war auf vor gerade einmal sechs Tagen datiert. Isabella hatte sich mit den Leuten getroffen, die ihren Tod wollten, weniger als eine Woche bevor die Warnsignale begannen. Und plötzlich wusste Alessandro nicht mehr, ob die Frau, die er liebte, eine Verschwörung unterwandert hatte – oder geholfen hatte, sie anzuführen.
Alessandro kehrte kurz nach Sonnenuntergang zum Anwesen der Romanos zurück, bewaffnete Polizisten umringten jeden Eingang. Zu diesem Zeitpunkt war Isabella verschwunden. Zwei Wachleute, die sie bewachen sollten, lagen bewusstlos im Westflügel, beide am Leben, aber mit einem schnell wirkenden veterinärmedizinischen Beruhigungsmittel sediert, das dem Notfall-Arztschrank des Anwesens entnommen worden war.
Ihr Auto stand in der Garage. Ihr Telefon lag oben.
Auf Alessandros Bett hatte sie jedoch einen einzigen weißen Umschlag hinterlassen. Darin befanden sich sechs Wörter:
VERTRAUE EMMA. NICHT DEM FOTO. KÖMM ALLEIN.
Unter der Nachricht befand sich eine Adresse. Ein verlassenes pharmazeutisches Lagerhaus der Romanos vierzig Kilometer außerhalb von Sienas.
Moretti las es zweimal. „Das ist eine Falle.“ „Offensichtlich.“ „Und du gehst da nicht hin.“
Alessandro knöpfte seinen Mantel zu. „Sie hat den Rest von Sofias Beweisen.“ „Oder sie will dich an einem isolierten Ort haben.“
„Dann folgst du mir.“ „Sie hat gesagt, allein.“ „Ich bin nicht dumm.“
Moretti lächelte fast. „Gut.“
Emma saß in der Nähe des Kamins, während Teresa eine kleine Tasche für sie packte. Alessandro ging vor dem Mädchen in die Hocke. „Du bleibst hier.“ „Nein.“ „Ja.“
Emma umarmte Rosie. „Sie kommt hierher.“ „Wer?“ „Miss Lucia.“
Alessandros Kehle zog sich zusammen. „Die Polizei ist hier.“
Emma schüttelte den Kopf. „Sie kennt dieses Haus.“
Die Entschlossenheit in ihrer Stimme verängstigte ihn mehr, als Panik es getan hätte. „Woher?“
Emma blickte zum Kamin. „Es gibt noch einen Weg hinein.“
Die Ermittlungen stoppten sofort. „Was für einen Weg?“
„Mama hat ihn mir gezeigt.“ Emma führte sie in die Bibliothek. Hinter einem Bücherregal aus dem 17. Jahrhundert befand sich ein schmaler Dienstbotengang, der auf allen modernen architektonischen Plänen vergessen worden war. Er verband die Bibliothek, den Weinkeller, die Westtreppe und einen alten Tunnel, der über die Mauern des Anwesens hinausführte.
Alessandro starrte die Öffnung an. „Lucia weiß davon?“
Emma nickte. „Mama hat gesagt, sie hat ihn benutzt.“
Moretti sprach über Funk mit Beamten. Drei Minuten später fanden Polizisten frische Fußspuren im Tunnel. Jemand hatte das Grundstück in der letzten Stunde betreten.
Dann fiel der Strom auf dem Anwesen aus. Jedes Licht erlosch.
Emma schrie auf. Alessandro packte sie.
Unten brach Schusswechsel los. Moretti zog ihre Waffe. „Bleib hier!“ „Nein.“
Alessandro hob Emma hoch und bewegte sich auf das verstärkte Arbeitszimmer zu, aber aus dem geheimen Durchgang tauchte ein Schatten auf. Zuerst erschien eine Pistole.
Dann trat Lucia Romano in den Raum. Alessandro blieb stehen.
Die Frau, die ihm das Lesen beigebracht, jede Schulfeier besucht, ihn bei der Beerdigung seiner Mutter gehalten und ihn nach Vittorios Tod aufgezogen hatte, richtete nun eine Waffe auf seine Brust. Ihr silbernes Haar war perfekt frisiert. „Setz sie ab“, sagte Lucia.
„Zia.“ „Tu es.“
Emma vergrub ihr Gesicht an Alessandros Schulter. „Du hast meinen Vater vergiftet.“
Lucias Augen wurden weich. „Dein Vater hat seinen Tod selbst verursacht.“ „Wie?“
„Er glaubte, Moral könnte Macht überleben.“ „Das ist keine Antwort.“
„Es ist die einzige Antwort, die zählt.“ Moretti bewegte sich irgendwo jenseits des Flurs.
Lucia hörte sie. „Detective, wenn Sie eintreten, stirbt Alessandro.“
Schweigen. Alessandro setzte Emma sanft ab. „Geh hinter mich.“ Emma gehorchte.
Lucias Waffe blieb ruhig. „Wo ist Isabella?“
Lucia lächelte traurig. „Da bist du ja.“
Isabellas Augen trafen die von Alessandro. Niemand bewegte sich.
Schließlich sagte Alessandro: „Du hättest einen anderen Weg finden können.“ „Ja.“
„Du hast gelogen.“ „Ja.“
„Du bist in meine Firma eingebrochen.“ „Ja.“
„Du hast mir mit Butter fast einen Herzanfall verpasst.“ Ein winziges Lächeln erschien. „Streng genommen hast du nicht genug davon gegessen.“
Er lachte trotz allem. Es war das erste echte Lachen seit Monaten. Er ging auf sie zu. „Ich weiß nicht, ob ich alles vergeben kann.“ „Das verlange ich nicht von dir.“
„Aber ich wüsste gerne, wer du bist, wenn du nicht gerade verdeckt arbeitest.“ Ihre Augen wurden weich. „Diese Frau ist wesentlich weniger interessant.“ „Das Risiko gehe ich ein.“
Emma blickte zwischen ihnen hin und her. „Heißt das, sie kann zum Abendessen bleiben?“
Alessandro sah zu Isabella. Dann zu dem kleinen Mädchen, das versehentlich sein Leben gerettet, absichtlich ein kriminelles Imperium zerstört, ihn mit der Mutter vereint hatte, die er für tot gehalten hatte, und jede Definition von Familie verändert hatte, die er je gekannt hatte. „Ja.“
Emma grinste. „Aber“, fügte Alessandro hinzu, „ich mache die Butter.“
Alle lachten.
Und Jahre später, wenn die Familie Romano die Geschichte erzählte, konzentrierten sich die Leute immer auf das vergiftete Frühstück, das nie vergiftet war. Sie sprachen über Lucias Imperium, Sofias Opfer, Isabellas Täuschung und den geheimen Gang unter der Villa.
Aber Alessandro erinnerte sich an etwas viel Einfacheres. Ein verängstigtes sechsjähriges Mädchen hatte neben seinem Stuhl gestanden und ihn angefleht zuzuhören.
Fast sein ganzes Leben lang hatten mächtige Erwachsene ihm beigebracht, dass Stärke bedeutete, niemals Zweifel zu zeigen. Emma hatte ihn das Gegenteil gelehrt.
Manchmal ist das Stärkste, was ein Mensch tun kann, der kleinsten Stimme im Raum zu glauben.
Und der Morgen, an dem Alessandro Romano endlich auf diese Stimme hörte, war der Morgen, an dem alles, was auf Lügen aufgebaut war, in sich zusammenzustürzen begann.
